No tan adicta...

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Sonora abrió lentamente la cortina de la habitación que la contenía, la atmósfera de calma y silencio se desquebrajo de tajo por una penetrante línea de luz; en una especie de danza fantasmal y casi deslizándose sobre esa ranura divisoria de polvo y paz, logró verse a sí misma, ligera y cautivada, para solo comprender que en esta ocasión no necesitaría dar un solo paso para posarse en donde quería estar; por fin, después de tantas batallas había vuelto a su reino. Observó casi deslumbrada por ese grito ensordecedor de luz y de inmediato se estremeció al tener la sensación de ver morir agónico su reflejo sobre el espejo de la habitación. La línea estaba trazada, el camino, su camino, no tenía retorno; comprendió que no lo necesitaría, mientras, veía como su cuerpo se diluía gota a gota por la porcelana fría del lavabo que tenía ante sí. Levantó la mirada y en ese preciso instante tras ver sobre su afilado y blanco hombro el lúcido fulgor de un cuerpo femenino desabotonarse lentamente la moral; tuvo lo que los alcohólicos suelen llamar su último momento de claridad; vio, cómo algo casi inexistente la figura angelical de su pequeño Emiliano, lleno de luminosidad, acariciándole de manera sobrecogedora las ganas de vivir solo para él; siempre aprendiendo a vivir de ella y de nadie más.

Poco a poco, sobre su piel, sintió el recuerdo del tacto de Emil, contundente y delicado, recordó esos ojos marrón a ratos displicentes a ratos cautivadores, se revolcó en esa eterna sonrisa chueca que ahora no hacía sino lijarle lentamente las ganas que crecían devastadoras e irracionales, envistiendo como tsunamis su bendito cuerpo de diosa, sus apetitos más voraces, sus necesidades más primigenias y comprendió, solo en ese instante, que todo lo que había sido justo ahí, en ese momento perdido en el tiempo se terminaba por diluir en esas últimas gotas transpiradas que inexorablemente explotaban sobre la fría porcelana del lavabo, solo así se descubrió completamente dispuesta, ansiosa, palpitante. Quiso penetrar las pupilas de ese cuerpo difuso que se perdía tras su hombro de princesa, entonces respiró, y lo hizo sólo como quién sabe que esa inhalación no es más que el último aliento de calma extinguiéndose ante la inminente tormenta que se avecina, fue casi eterno. No hizo más que contemplarse detenidamente, exhaustivamente, poro a poro; saber que la dilución sobre el lavabo no era más que la necesidad de ser otra, de cambiar de piel, de desintoxicarse de aquello que no volvería a ser, que se negaba a ser. Sólo así tomó de su dedo lo último que le desprendería de su conciencia y la entregaría dispuesta, total a su necesidad, lo miró de reojo y lo metió en la bolsa trasera del pantalón untado Dolce & Gabbana que comenzaba a fugarse sinfónicamente de su cadera.

Qué te voy a dar mi vida, cómo lo vas a querer muñeca?



Susurró casi delirante la voz rasposa del cuerpo desnudo que le incendiaba la deliciosamente la espalda y le calcinaba el oído?

No respondió, no quería hacerlo.


No te escucho perra.


Flotó sobre el cañón que ya había creado el abrupto de luz, la atmósfera de polvo y calma se partió de nueva cuenta en dos, el cuerpo se le erizó al darse cuenta del frío que había dejado en su espalda el pecho de su deliciosa compañía, cerró las persianas y solo así entonces, entrecortada sonó la voz raposa del ansia…

                                                                                                                 …para nunca regresar.

Los Reyes A Modo

He de confesarlo; sigo un tanto hipnotizado  por esos destellos que de vez en vez mi reproductor de MP4 programa bajo el mando anárquico de mi mano izquierda "la siniestra" (porque la diestra es la que ocupo para dirigir los tracklist con los que se me quitan las ganas de poner bombas en cada esquina).

Digamos que por alguna extraña razón el ánimo se me ha acomodado en lo que Aristóteles solía llamar el justo medio, ese lugar donde de alguna u otra manera tienes la suficiente claridad para poder apreciar ciertos matices que normalmente mi ceguera posmoderna y XBOXista no me permite observar, pero hoy, lo que se dice hoy, tengo en ánimo acomodado en el cuadrante de soft, algo así como a tres cuartos de mi plano descartesiano, ya sabes, esa insospechada actitud de mimetizarte al sofá que te contiene, solo para dejarte empapar por sonidos bien acogedores. Cierro los ojos y entonces es que ahí los veo, si, esos momentos que las voz de Erik Glamber y la guitarra de Enreld Oye me dejan ver, oler y hasta saborear.

Riding on this know-how. Never been here before. Peculiarly entrusted, possibly that's all. Is history recorded, does someone have a tape? Surely, I'm no pioneer, constellations stay the same.

La idea necia de recurrir al autocínema (al de Santa Mónica claro está) que proyecta para asombro de propios y extraños una especie de real life en homevideo de algo llamado "Know How" ya saben sólo lo bueno se da en casa;

Corte A:

Zuly's love caminando sobre la playa helada de Montauk claro, en el mes de febrero me permito esa imagen, no podría se en algún otro lugar o en  algún otro mes del año, y ella, siempre es ella lo han notado? vestida con ropa de Clemetine y cabellos color Ruina Azul, además de ese estilo cadencioso, you know what I mean? hipnótico, de ese que enamora con cada centímetro avanzado como un perro a mi Joel interior. Ese es el verdadero Jim Carrey que me seduce, no la mamada de The Mask o Cable Guy que solamente es un triste reflejo empañado de sus grandes años de Saturday Night Live!, en fin regresemos de nueva cuenta a:

Corte B:

Zuly's love flotando, aveces pienso que ella está diseñada para flotar, justo ahí, sobre el piso laminado de 8mm perfectamente biselado color Quebec Heigts que acabo de poner en mi habitación por la módica cantidad de doscientoscuarentapesoselmetrocuadradoyainstalado una ganga ahora que lo pienso. Y ahora estamos ahí porque la playa de Montauk, claro, solamente la del mes de febrero ha quedado al fondo, tras la ventana térmica de mi ilusión, hace más frío de lo acostumbrado. Y entonces ella me besa y ella se levanta y ella flota y se impregna la atmósfera del olor de su piel sudada que devora los restos de su perfume transpirado. Soy un maldito adicto a ese olor... lo sé. Y es solo en ese preciso instante en que me doy cuenta que seré añorado durante el resto del día. Qué cómo lo sé? son las cosas que uno sin entender o poder explicar como; simplemente lo sabe, será tal vez por la manera en que le han explotado los vasos sanguíneos sobre las mejillas, o tal vez sea por la manera en que abandona la cama afterfuck! y flota al mundo, sola pero toda llena de ti, o igual y es esa mirada tal cual lector de códigos de barras que te escanea furtivamente y encuentra, de manera arrogante, ese código de barras que me tatuó la misma mañana que amanecí por primera vez en su cama.

Mirada detenida... beep... eres mío perfecto cabroncito!!!

Just a little bit of danger, when intriguingly, our little secret, trusts that you trust me. 'Cause no one will ever know, that this was happening, so tell me why you listen, when nobody's talkin

Los 130 Gb de música en mi reproductor de MP4 portátil se han atascado en la letra "K" y ha decir verdad parece no importarme; Kings Of Covenience se reproduce con un particularidad infinita, y los he llamado la quintaescencia del rock con causa. Son ese algo que te causa preparar una buena jarra con café justo para calentar los momentos tibios de las horas marchitas con los amigos. Los mismos sonidos que de alguna manera te hacen sacar el teléfono, buscar su nombre en el directorio y oprimir send para que a la mañana siguiente de igual manera, le tatúes tu código de barras personal. O igual y solo sea para dejar salir a tu Joel interno y te enredes en eso cabellos con tonos Ruina Azul de tu Clementine personal y camines playa arriba en el mes de febrero, porque solo así es que Montauk tiene sentido.

What is there to know? All this is what it is. Oh... You and me alone, sheer simplicity...

El Espacio Representado

Ayer buscando entre los megas más extraños que pueda contener el disco duro de mi flamante elefante blanco encontré unas joyitas que a decir verdad nunca se han cansado de ser la parte brillante, fulgurante de mi reproductor de MP4, ya saben, esas melodías que cuando surgen todo se vuelve más soft, más dulce, very gloomy, música hecha para los sueños que parecen inalcanzables de, esas cosas que cuando te suceden quisieras tener a ese alguien como pegadito con su tibio pecho abrazando tu fría espalda (ofrezco mi reino para que cuando tu leas esto estés exactamente como he citado, osea con esa gente tuya de ti bien pegadita a tu espalda).


Ha decir verdad, y aunque no lo parezca, en todo este lapso de tiempo que me he vuelto como medio ausente, algo así como difuso, aunque no del todo, he tenido muchas cosas que decir, ustedes saben, siempre se tienen cosas que contar, el asunto es que en la mayoría de las veces he encontrado otros canales para hacerlo, canales digamos más inmediatos pero impersonales para tales fines; de hecho a veces creo que el maese Chock comenzará a cobrarme sesiones de psicoanálisis, las buenas intenciones de proporcionarle comida de ultra reconocida nutrición no creo que cumplan sus expectativas de pago, y la neta el Twitter por mucho que se utilice no crea ese vínculo que logra una charla de más de #cientocuarentacaracteres, porque a final de cuentas así es como aquí nos comunicamos mejor.


Hoy para estas letras suena de fondo fina, como inmaculada; "Know How" una rareza que de vez en vez el enigmático MP4 portátil que se ha cimentado en mi forma de vida, arroja como balde de agua tibia, ya sabes; la misma sensación que te hace permanecer un instante más dentro del cuerpo de tu bien amada, como esa última bocanada de dulce y placentero tabaco, o el trago que das a tu bebida justo antes de levantarte y salir con buena cara a un rumbo no establecido.


Con qué palabra o gesto puedes plasmar que todo está como lo imaginaste?, con qué sonido puedes hacer saber que no hay pedo que la barca, tu barca, no flota, sino navega hacia el puerto que tu elegiste? con qué forma abstracta u objetiva expresas que necesitas ayuda porque no encuentras lo que la vida te tiene reservado?



Si yo fuera Erlend Øye podría decir que estoy a un sonido de poder morir en paz, o tal vez si viviera en el cuerpo de Mex Wertheimer entonces estaría a una capa del fondo que me diera la figura perfecta; pero como no estoy ni así de cerca de comenzar lo que cierto día soñé, entonces mi búsqueda imposible de las mil mejores sensaciones musicales que he de llevarme a la siempre anhelada lejana tierra mía tendrá que continuar un buen rato y si ustedes así lo deciden caminarán sobre esos caminos de incrédula fascinación.


Y por aquello de que día a día aprendes cosas nuevas, y en agradecimiento a esa extraña lógica de mi reproductor de MP4 que de vez en vez me arroja sobre caminos sonoros espeluznantes, irrisorios, deliciosos, a veces con infinita güeva, otras magistrales; los convoco a la tarea de ponerle play al reproductor de su vida y dejar que el orden aleatorio de los sonidos sea tan vasto que nunca termine de sonar.


Bienaventurados los que creen en la música como forma de vida, que de ellos serán los mejores recintos para hacer conciertos memorables!!!

Suena en los Estereos...?

Tras el decreto de extinción de "La Mosca en la Pared"; publicación dedicada al rock, Jazz, Blues, Literatura, ondas medias Gore y sobre todo Buen Gusto, nos hemos encontrado con pocas propuestas literarias, y en ese sentido de concepto, hemos encontrado algo muy particular, que según yo (corrijanme si me equivoco?) es una especíe de boom autojustificante de parte de los editores de dichas revistas ante las más visibles carencias de la mayoría de sus colaboradores en matería de apreciación musical, los cuales, han optado por introducir una especie de complemento editorial a fin de que tu como consumidor lo leas y te imagines a un cierto número de tipines en el justo momento de creación literaria? con un especie de tracklist  de fondo que en la moyoría de los casos no tiene nada que ver con el contenido o mejor dicho con la línea editorial que se ha trazado la revista.


Nosotros no podemos, no debemos quedarnos atrás, pero si cre que debemos dar un saltito hacia  adelante, esto no es aún una revista, pero como se leé entonces lo es poquito, por eso mismísimo desde este momento en algún lado de este pequeño gran sueño llamado Huele Rico, mostraremos esa parte que nos sirve de fondo para imaginar, sentir y después tratar de plasmar de alguna manera todos esos sentimientos encontrados que la música, las viejas y el alcohol nos hacen padecer (claro, y todo lo demás también).


Bajo la religiosa idea de que si suena rico inoxerablemente olerá igual, damos la bienvenida a la banda sonora que su servidor traza justo cuando sueña letras, respira música y transpira a todos los demás, esa especie de ablandador de carnes sonoras, aves vivenciales, pescados pasionales que habrá ahora si, de plasmar religiosamente cada semana... y lo firmo ante notario.

Crujidos (..................................................Gracias Nacho...................)

Cómo suenas por dentro cuando su ausencia te devasta hasta los huesos y ni siquiera el Alprazolam prescrito te ayuda a… solo no pensar?

Cómo no te puedes dar cuenta de su partida sino hasta el momento en que volteas la mirada para reconfortarte en su cálida sonrisa y sólo te pierdes en el horizonte desértico del recuerdo de su voz repitiendo en una especie de eco fantasmal… ”Seguiré sin ti”.

Cómo huele el campo que te dispones a atravesar cuando comprendes que ha llovido sobre él lo que seguramente son gotas de olvido y el lodo que se forma no es más que la suciedad que has arrastrado hasta ahí.

Que tan efímeramente libre puedes ser si noche tras noche libras ensangrentadas batallas por quitarte el yugo del recuerdo de su piel raspándote las ansias, sudando lo caliente de tus deseos, acariciando la nostalgia de tus sueños?

Qué pasa si muy en el interior sabes que nunca volverás a ser feliz?

Qué tu otoño personal solo es el preámbulo de un largo, muy largo invierno.

Qué ahora en cada uno de tus gritos ya ni siquiera logras escucharte ni como el más leve de los susurros.

Que tus sueños son plásticos y tu realidad etérea.

Que el calendario hacia el “ya no me dueles, si te vi ni me acuerdo” no avanza de ese particular miércoles que marcaste con la esperanza puesta en un mejor futuro.

Por cierto, ya comenté que creo que el Alprazolam ya no está funcionando como debería.

Que se ha escuchado un crujido, he despertado herido y grito en soledad, que jodido… lo sé.

“…Pero no es dramático, esto no es tan trágico, esto no es un drama no, te diré mil cosas por las que llorar”

Yo quiero ser el hombre invisible!!!!!

Todo trabajo de un buen músico debe de iniciar con un track que te haga una especie de concentrado emocional en esa, la primer melodía del justo momento de su vida, los fracasos que ha sufrido desde su último material hasta las metas conseguidas y los sueños puestos en un futuro que augura promisorio.

Si tu(s) músico(s) logra(n) hacerlo desde ese primer track, entonces ese trabajo vale la pena, ese músico vale la pena, por qué? por el simple hecho de que comienzas a escuchar un trabajo honesto, y de eso querido blogamigo no hay mucho en estos días.

Yo creo que todos deberíamos volvernos fan de quien pueda brindarte esa sensibilidad musical, de quien se planta ante un micrófono y tiene una idea muy clara de cómo expresar lo que siente, y mejor aún, de cómo transmitir cada una de esas sensaciones sin ningún filtro, para que tu, desde cualquier parte del mundo puedas conectarte a través de esos sonidos.

Qué tan etereo puedes ser cuando eres respirado por la piel que duerme a tu lado? 
Ely lo experimenta noche tras noche.

Cómo te desdoblas hacia la eternidad cuando rosas esa piel de canela y menta?
Ely lo vive.

Qué tanto percibes que llega a cambair su respiración cuando dormida escucha el susurro de tu voz?
Ely lo muestra.

Cómo sonorisas su respiración entrecortada justo en el momento en que sus alientos se mezclan como preambulo a ese choque inevitable de pasión?
Ely Guerra es la reina y esas sonoridades son su reino.

Once joyas que nacen desde lo más profundo de la sensibilidad que Ely Guerra ha sabido plasmar en este su nuevo trabajo, (no hay quinto malo) y Ely no es la excepción, no tendría porque serla, si te entregas como ella lo ha hecho a lo largo de su carrera.
Sin miedo a equivocarme percibo este como su trabajo más completo, perfectamente balanceado, perfectamente sonorizado, llevado de manera magistral a esos terrenos de la expectativa cumplida. Sean ustedes bienvenidos al mejor disco de lo que va de este ya de por si rico 2010.

Cómo le dices a tu verdadero amor sin miedo a quedarte corto que es el centro de tu universo?
Neto que Ely lo plasma una y otra vez sin pedos en esta placa.

Bien aventurados aquellos que tienen la fortuna de poder derramar sobre sus oídos este tipo de sonidos, que el reino de esta regiomontana siempre será suyo.

Mientras, yo seguiré sintiéndome como ese gigante hombre invisible perdido en el universo que eyacula vías lácteas con esa música de fondo.

Trágicamente Perfecto

Yo no lo he querido de ésta manera, sin embargo, así se ha dado, éstas líneas contienen en su esencia una tonalidad gris, casi azulada; el momento, por supuesto que lo amerita, no todos los días se confabulan los elementos que conforman tu rededor para mostrarte el lado frío que tiene la vida. Hoy, tal ves estos enunciados se conjuguen en un tiempo nunca antes visto, para crear una perfecta idea que nos indique cómo fue esa mañana en la que el sol añoró nunca haber resplandecido tras haber descubierto la clase de seres a los que estaba condenado a alumbrar por la eternidad, o puede ser, incluso, como la tarde en que la lluvia saboreo por primera vez el asfalto de la ciudad y se le antojó vomitar hasta consumirse, quizá, no lo sé, será como el momento en que el niño advierte que su infancia muere al comprender que él sigue un irremediable paso hacia el mismo destino.

Te has preguntado ¿a qué huele la lluvia cuando se pierde en solitario, tras la ventana de tú apartamento si tu no estás?, ¿de qué color es la oscuridad cuando es violada por un relámpago que desgarra sus ropas, tus visiones y tus pensamientos?, o mejor aún, ¿a qué te sabe la nostalgia cuando la bebes del reflejo de la copa de una tormenta casi tan perfecta que te baña los deseos de permanecer ahí, sentado bajo ella y sus innumerables recuerdos?

Creo que yo sé a que sabe todo eso, en éstas últimas tardes lo he sabido, y no lo había creído, y lo que es peor; ésta tarde sigo sin creer lo que he presenciado, pero así es; sabe a carmesí, a soberano carmesí, tal y cómo lo imaginó de manera violenta y lo ejecutó de magistral y sutil forma el maestro Robert Fripp, en un atardecer tan igual a estos últimos, que han sido la repetición perfecta de aquella, perdida en el incansable tiempo, cuando el Rey Carmesí, dictó los idilios de su desesperación, todo por reinar en un mundo que no le merecía.

La analogía es increíblemente loca, la historia sale de mi mente, se dispara en todas direcciones; no es más Pink Floyd en ésta ocasión, o Dover, o Human Drama, o Joy Divison, no es The Wall, no es Deep Purple que escupe los instintos asesinos de Jimena, no es la obra maestra Everloving de Moby que me abofetea el rostro exigiéndome su propia historia; no es nada de eso, no lo es. Solo es la pequeña historia de esa tarde cuando llovió como nunca en la nostalgia de siempre de ésta ciudad.

El Rey Carmesí suena en la atmósfera de veinte millones de habitantes, nadie lo sabe, nadie lo comprende, en una tarde donde el sol de julio se encierra tras la lluvia que se precipita de forma brutal y cegadora mientras 21st century schizoid man se desploma con la fuerza de un diluvio en las calles de ésta ciudad; la visión es casi nula, se pierde tras la última línea que traza tú efímero aliento a medio metro de distancia, el cielo se cae, golpea y lastima la efímera silueta del esquizofrénico hombre del siglo veintiuno que se desploma en si mismo, como la caricatura de fragilidad y dependencia que es.

Su último aliento, exhala, casi lastimero cuando Epitah se derrama y se dispersa en el aire como una bruma asfixiante, ya no hay nada más, comprende su irreversible paso hacia su destino, imagina que grita y en silencio se cuartea, pero no lo suficiente, la confusión será su epitafio y tal vez se será un crepúsculo que el siempre llorará; la tarde lentamente se descuelga del firmamento, la oscuridad que poco a poco lo envuelve, le humedece y congela aún más las lagrimas, teme no poder desprenderse, volar con su aliento y terminar arrastrándose por una vereda rota y torcida.

El eje central ha quedado empapado, y aún así, los excesos de la tempestad se escapan atormentados y se filtran a ese submundo que habita bajo la ciudad, las coladeras, ahora se alimentan de la ira de un cielo que aún no ha logrado perdonarnos, comprendo mirando al horizonte que alguien se ha quedado sin hogar ésta noche, las luces del crepúsculo iluminan y acusan la huída del atardecer, mientras, las primeras pisadas empiezan a reflejar el paso de los hombres, distantes y seguros, efímeros y omnipresentes, dirección, hacia cualquier parte, eso ya no importa, nunca ha importado. Poco a poco la frágil vida toma fuerza para continuar. De un viejo gramófono que yace en el centro de la gran plancha del centro histórico, sale casi espectral Starless, tan fría y melancólica como el aire que esa noche huele y se enferma del perfume de cansancio que se ha puesto la ciudad, a piel mojada, sueños empapados, risas ahogadas y esperanzas inundadas.

Aquí no hablamos de ninguna mente retorcida, hablamos de una idea llevada hasta sus últimas consecuencias, y que ha decir verdad Robert Fripp ha encausado de manera magistral, King Crimson se desenvuelve mejor de la casi esquizofrenia hasta la mieles de unos sonidos tan jazzescos que invitan a nunca salir de ellos. Una idea que estableció el sonido del rock progresivo, de la década de los setentas. Soledad, amor por la soledad y fascinación por la expresión sombría, abismal, desgarradora, que parece de un momento a otro evaporarse en una flauta enigmática, púrpura y llena de luz, luz que resplandece su propia corte y que se desquebraja al no poder soportar el peso que la nostalgia en las notas llenas de silencio que no tocará más; así suena “In the Court of the Crimson King”. Experimentación, sueños y alcances, sólo hay que imaginar las mil y una etapas que existen de la esquizofrenia a lo confortable, de la imaginación a la realidad, y todo el universo que han imaginado es una realidad, que se escucha y se saborea de manera mucho mejor cuando en las afueras de tu cuerpo caen la gotas del Sleepless The Concise King Crimson y te consumen la piel.

No sé si algún día volveré a caminar bajo las mismas circunstancias sobre esas calles de la Ciudad de México; la calle de madero jamás me parecerá tan hermosa he interminable como esa noche, solitario, absorto, creo que ahora entiendo bien al buen amigo Soler, y sé que yo no puedo decir que fue la mejor entrevista de mi vida; tan sólo podría mencionar que el centro histórico nunca más me volverá a parecer el mismo, no después de haberlo compartido con el alma y líder de King Crimson, con la reencarnación de aquel legendario Rey Carmesí, con el solitario maestro Robert Fripp, que se hundía en mi cabeza, mientras mi cuerpo se derramaba esa tarde húmeda sobre el asfalto.